A contraluz

Braulio Arenas

2011-07-27T16:31:00.000-04:00

La boca sobre el tiempo

Las palabras lamidas por el fuego

Y la noche sirviendo de pasto al sueño

Como un mar innecesario

Para un náufrago imprescindible

Cielo sin parapetos

Sin abismos sin ojos

Llevado por la mano

Del amor

Llueve a torrentes

El vidrio se hace noche para engañar a la ventana

La selva se hace pájaro para engañar al cielo

El amor se hace miga de pan para atraer a los gorriones (2)

El hombre se hace sueño la mujer se hace párpado

Y a qué seguir?

Sigamos

Sigamos hasta el punto que este poema devore todas sus palabras

Y llegue a quedar como una hoja en blanco

La cual cambiaremos gustosamente

En una cuaderna vía

Por un trago de aguardiente

(2) El amor se hace nación de olas se hace faro perenne hoja de verano machacada se hace vidrio roto en mil pedazos se hace noche y simultáneamente día se hace ausencia se hace bienvenida se hace todo se hace nada se hace resueltamente todo o nada para atraer a las mujeres.

Rainer Maria Rilker

2010-11-29T08:21:00.002-03:00

Las Rosas

I
Si tu frescura a veces nos sorprende tanto,
dichosa rosa,
es que en ti misma, por dentro,
pétalo contra pétalo, descansas.

Conjunto bien despierto cuyo centro
duerme, mientras se tocan, innumerables,
las ternuras de ese corazón silencioso
que suben hasta la extrema boca.

Emily Dickinson

2009-12-18T12:23:00.006-03:00

PODRÍA ESTAR MÁS SOLA

Podría estar más sola sin mi soledad,
tan habituada estoy a mi destino,
tal vez la otra paz,
podría interrumpir la oscuridad
y llenar el pequeño cuarto,
demasiado exiguo en su medida
para contener el sacramento de él,
no estoy habituada a la esperanza,
podría entrometerse en su dulce ostentación,
violar el lugar ordenado para el sufrimiento,
sería más fácil fallecer con la tierra a la vista,
que conquistar mi azul península,
perecer de deleite.

Allen Ginsberg

2009-12-17T11:17:00.004-03:00

ESTA ÉPOCA INSTRUIDA

Esta época instruida

Se tira pedos

Esta época instruida

Camino despacio

Esta época instruida

Se acuerda de sus abuelas

Esta época instruida

Toma diuréticos, presión arterial alta,

Vigila la sal y el azúcar

Esta época instruida come menos carne, algunos

Hace una década que dejaron de fumar

Unos dejan el café, otros lo toman fuerte

Esta época instruida presenció

Los funerales de sus mejores amigos, llamó a

Hijas y nietas por teléfono

Unos conducen, otros no, unos cocinan,

Otros no

Esta época instruida

A menudo

No dice nada.

Pierre Reverdy

2009-12-17T10:33:00.005-03:00

SIEMPRE ALLÍ

Necesito no verme más y olvidarme
De hablar a gente que no conozco
De gritar sin ser oído
Para nada muy solo
Conozco a todo el mundo y cada uno de vuestros pasos
Quisiera contar y nadie me escucha
Las cabezas y los ojos se partan de mí
Hacia la noche
Mi cabeza es un globo lleno y pesado
Que rueda sobre la tierra con un poco de ruido

Lejos
Nada detrás de mí y nada delante
En el vacío donde desciendo
Algunas fuertes corrientes de aire
Van a mi alrededor
Crueles y frías
Son puertas mal cerradas
Sobre recuerdos no olvidados todavía
El mundo se ha detenido como un reloj
La gente está suspendida por la eternidad
Un aviador desciende por un hilo como una araña
Todo el mundo danza aligerado
Entre cielo y tierra
Pero un rayo de luz ha venido
Desde la lámpara que olvidaste apagar
Sobre el rellano
Ah esto no ha terminado
El olvido no está completo
Y necesito todavía aprender a conocerme

“La poesía está en lo que no es. En lo que nos falta .En lo que desearíamos que fuese. Es en nosotros por lo que no somos. Por lo que desearíamos ser.”

Charles Bukowski

2009-01-07T13:09:00.003-03:00

Todo

Los muertos no necesitan
aspirina o
tristeza
supongo.

pero quizás necesitan
lluvia.
zapatos no
pero un lugar donde
caminar.

cigarrillos no,
nos dicen,
pero un lugar donde
arder.

O nos dicen:
Espacio y un lugar para
volar,
da
igual.

los muertos no me
necesitan.

ni los
vivos.

pero quizás los muertos se necesitan
unos a
otros.

En realidad, quizás necesitan
todo lo que nosotros
necesitamos

y
necesitamos tanto
Si solo supiéramos
que
es.

probablemente
es
todo

y probablemente
todos nosotros moriremos
tratando de
conseguirlo

o moriremos

porque no
lo
conseguimos.

Espero que
cuando yo este muerto
comprendáis

que conseguí
tanto
como
pude.

Rodrigo Betancourt

2008-10-10T15:53:00.003-04:00

POETA Y POESÍA (IMPROBABLES Y ADIVINADAS PALABRAS)

Sólo líquida cáscara e ideas

Y de la garganta ni turbias palabras

aún frescos olores disminuidos y anuncios sin forma

merodean improbables y adivinados

De pronto oscura nube

y en el barro la semilla incrustada

verso maquillado e inútil

desproporción y arrepentimiento inspirado

veinte metáforas e indefensas sugerencias

repetida canción

Y de la médula seca y acostumbrada

Deseo y poesía

Fierro y Hormigón

Espíritu

Mar

Pequeñas y decorosas pretensiones

Poesía

Sin nacimiento

sin peso

sin talla

transcurre de piedra y porcelana

y de a poco el tiempo comienza por deshilvanarse

un pedazo de azul

recortes y contornos sin arquitectura

Al unísono salto y riña

Desatendidas aproximaciones sin utilidad

Sin armadura

Sin causa

Espera y descifración.

[SOBRE LOS MUERTOS]

Siempre es amargo nacer y desenrollarse.

Jaime Sabines

2008-08-26T14:44:00.005-04:00

LOS AMOROSOS

Los amorosos callan.
El amor es el silencio más fino,
el más tembloroso, el más insoportable.
Los amorosos buscan,
los amorosos son los que abandonan,
son los que cambian, los que olvidan.
su corazón les dice que nunca han de encontrar,
no encuentran, buscan.

Los amorosos andan como locos
porque están solos, solos, solos,
entregándose, dándose a cada rato,
llorando porque no salvan al amor.
Les preocupa el amor. Los amorosos
viven al día, no pueden hacer más, no saben.
Siempre se están yendo,
siempre, hacia alguna parte.
Esperan,
no esperan nada, pero esperan.
Saben que nunca han de encontrar.
El amor es la prórroga perpetua,
siempre el paso siguiente, el otro, el otro.
Los amorosos son los insaciables,
los que siempre -¡que bueno!- han de estar solos.

Los amorosos son la hidra del cuento.
Tienen serpientes en lugar de brazos.
las venas del cuello se les hinchan
también como serpientes para asfixiarlos.
Los amorosos no pueden dormir
porque si se duermen se los comen los gusanos.

En la obscuridad abren los ojos
y les cae en ellos el espanto.

Encuentran alacranes bajo la sábana
y su cama flota como sobre un lago.

Los amorosos son locos, sólo locos,
sin Dios y sin diablo.

Los amorosos salen de sus cuevas
temblorosos, hambrientos,
a cazar fantasmas.
Se ríen de las gentes que lo saben todo,
de las que aman a perpetuidad, verídicamente,
de las que creen en el amor como en una lámpara de
inagotable aceite.

Los amorosos juegan a coger el agua,
a tatuar el humo, a no irse.
Juegan el largo, el triste juego del amor.
Nadie ha de resignarse.
Dicen que nadie ha de resignarse.
Los amorosos se avergüenzan de toda conformación.

Vacíos, pero vacíos de una a otra costilla,
la muerte les fermenta detrás de los ojos,
y ellos caminan, lloran hasta la madrugada
en que trenes y gallos se despiden dolorosamente.

Les llega a veces un olor a tierra recién nacida,
a mujeres que duermen con la mano en el sexo,
complacidas,
a arroyos de agua tierna y a cocinas.
Los amorosos se ponen a cantar entre labios
una canción no aprendida.
Y se van llorando, llorando
la hermosa vida.

JX Barker

2008-03-23T17:22:00.001-03:00

Antonin Artaud (1896-1948)

2008-03-23T12:23:00.012-03:00

Yo estaba vivo...

(...)

Nada de boca

nada de lengua

nada de dientes

nada de laringe

nada de esófago

nada de estómago

nada vientre

nada de ano

Yo reconstruiré al hombre que soy

El deber

El deber

del escritor , del poeta,

no es ir a encerrarse cobardemente en un texto,

un libro,una revista de los que ya nunca saldrá,

sino al contrario salir afuera

para sacudir

para atacar

al espíritu publico

si no

¿para qué sirve?

¿y para qué nació?

Libellés : Antonin Artaud

Jorge Soto García

2007-02-26T19:45:00.001-03:00

Sin Título

Tinta + transfers sobre Biblos

Experimental

10 x 8 cm

2007-02-26T19:33:00.000-03:00

Sin Título

Fierro Negro

25 x 10 cm

2007-02-26T19:28:00.000-03:00

Organicarios de Hospital

Técnica Agua Fuerte/Grabado

40 x 50 cm

2007-02-26T19:26:00.000-03:00

Fantasmas en el Corral
Fierro Negro

Técnica al Azúcar y Craquelado

40 x 55 cm

2007-02-26T19:14:00.000-03:00

Exodos

Fierro Negro Craquelado
30 cm x 30 cm

Enrique Lihn

2007-02-08T23:25:00.005-03:00

MONOLOGO DEL VIEJO CON LA MUERTE

Y bien, eso era todo.
Aquí tiene la vida, mírese en ella como en un espejo,
empáñela con su último suspiro.
Éste es Ud. de niño, entre otros niños de su edad;
¿se reconocería a simple vista?
le han pegado en la cara, llora a lágrima viva,
le han pegado en la cara.

Allí está varios años después, con su abuelo
frente al primer cadáver de su vida.
Llora al viejo. parece que lo llora
pero es más bien el miedo a lo desconocido.
El vuelo de una mosca lo distrae.
Y aquí vienen sus vicios, las pequeñas alegrías de un cuerpo reducido a su mínima expresión,
quince años de carne miserable;
y las virtudes, ciertamente, que luchan
con gestos más vacíos que ellas mismas.
Un gran amor. la perla de su barrio
le roba el corazón alegremente
para jugar con él a la pelota.

El seminario, entonces,
le han pegado en la cara, Ud. pone la otra;
pero Dios dura poco, los tiempos han cambiado
y helo aquí cometiendo una herejía.
Véase en ese trance, eso era todo:
asesinar a un muerto que le grita: no existo.
Existen Marx y el diablo.

Recuerde, ese es Ud. a los treinta años;
no ha podido casarse
con su mujer, con la mujer de otro.
Vive en un subterráneo, en una cripta
de lo que se le ofrece, sin oficio,
esqueléticamente, como un santo.
Del otro mundo viene ciertas noches
a visitarlo el padre de su padre:
-Vuelve sobre tus pasos, hijo mío, renuncia
al paraíso rojo que te chupa la sangre.
Total. si el mundo cambia a cañonazos.
antes que nada morirán los muertos.
Piensa en ti mismo, instala tu pequeño negocio.
Todo empieza por casa.

Mírese bien, es Ud. ese hombre
que remienda su única camisa
llorando secamente en la penumbra.
Viene de la estación, se ha ido alguien,
pero no era el amor, sólo una enferma
de cierta edad, sin hijos, decidida a olvidarlo
en el momento mismo de ponerse en marcha.
Ud. se pone en su lugar. No sufre.
¿Eso era el amor? Y bien, sí, era eso.
Tranquilo. Una mujer de cierta edad. Tranquilo
Mírela bien. ¿Quién era? Ya no la reconoce,
es ella, la que odia sus calcetines rotos,
la que le exige y le rechaza un hijo,
la que fInge dormir cuando Ud. Ilega a casa,
la que le espanta el sueño para pedirle cuentas,
la que se ríe de sus libros viejos,
la que le sirve un plato vacío, con sarcasmo,
la que amenaza con entrar de monja,
la que se eclipsa al fin entre la muchedumbre.

Y bien, eso era todo. Véase Ud. de viejo
entre otros viejos de su edad, sentado
profundamente en una plaza pública.
Agita Ud. los pies, le tiembla un ojo,
lo evitan las palomas que comen a sus pies
el pan que Ud. les da para atraérselas.
Nadie lo reconoce, ni Ud. mismo
se reconoce cuando ve su sombra.
Lo hace llorar la música que nada le recuerda.
Vive de sus olvidos
en el abismo de una vieja casa.
¿Por qué pues no morir tranquilamente?
¿A qué viene todo esto?
Basta, cierre los ojos;
no se agite, tranquilo, basta, basta.
Basta, basta, tranquilo, aquí tiene la muerte.

De La pieza oscura, 1963

Nicanor Parra

2007-01-28T01:43:00.000-03:00

ADVERTENCIA AL LECTOR

El autor no responde de las molestias que puedan ocasionar sus escritos:
Aunque le pese.
El lector tendrá que darse siempre por satisfecho.
Sabelius, que además de teólogo fue un humorista consumado,
Después de haber reducido a polvo el dogma de la Santísima Trinidad
¿Respondió acaso de su herejía?
Y si llegó a responder, ¡cómo lo hizo!
¡En qué forma descabellada!
¡Basándose en qué cúmulo de contradicciones!

Según los doctores de la ley este libro no debiera publicarse:
La palabra arco iris no aparece en él en ninguna parte,
Menos aún la palabra dolor,
La palabra torcuato.
Sillas y mesas sí que figuran a granel,
¡Ataúdes!, ¡útiles de escritorio!
Lo que me llena de orgullo
Porque, a mi modo de ver, el cielo se está cayendo a pedazos.

Los mortales que hayan leído el Tractatus de Wittgenstein
Pueden darse con una piedra en el pecho
Porque es una obra difícil de conseguir:
Pero el Círculo de Viena se disolvió hace años,
Sus miembros se dispersaron sin dejar huella
Y yo he decidido declarar la guerra a los cavalieri della luna.

Mi poesía puede perfectamente no conducir a ninguna parte:
"¡Las risas de este libro son falsas!", argumentarán mis detractores
"Sus lágrimas, ¡artificiales!"
"En vez de suspirar, en estas páginas se bosteza"
"Se patalea como un niño de pecho"
"El autor se da a entender a estornudos"
Conforme: os invito a quemar vuestras naves,
Como los fenicios pretendo formarme mi propio alfabeto.
"¿A qué molestar al público entonces?", se preguntarán los amigos lectores:
"Si el propio autor empieza por desprestigiar sus escritos,
¡Qué podrá esperarse de ellos!"
Cuidado, yo no desprestigio nada
O, mejor dicho, yo exalto mi punto de vista,
Me vanaglorio de mis limitaciones
Pongo por las nubes mis creaciones.

Los pájaros de Aristófanes
Enterraban en sus propias cabezas
Los cadáveres de sus padres.
(Cada pájaro era un verdadero cementerio volante)
A mi modo de ver
Ha llegado la hora de modernizar esta ceremonia
¡Y yo entierro mis plumas en la cabeza de los señores lectores!

De Poemas y antipoemas (Santiago, Nascimento,1954)

Bruce Nauman

2007-01-28T00:47:00.000-03:00

Estudio para Hologramas, 1970

Serigrafía
5 láminas, cada una de
66,2 x 66,2 cm.

Paul Eluard

2007-01-14T00:40:00.000-03:00

La muerte, el amor, la vida

Creí que me rompería lo inmenso lo profundo
Con mi pena desnuda sin contacto sin eco
Me tendí en mi prisión de puertas vírgenes
Como un muerto sensato que había sabido morir
Un muerto coronado sólo de su nada
Me tendí sobre las olas absurdas del verano
Absorbido por amor a la ceniza
La soledad me pareció más viva que la sangre

Quería desunir la vida
Quería compartir la muerte con la muerte
Entregar mi corazón vacío a la vida
Borrarlo todo que no hubiera ni vidrio ni vaho
Nada delante nada detrás nada entero
Había eliminado el hielo de las manos juntas
Había eliminado la osamenta invernal
Del voto de vivir que se anula.
Tú viniste y se reanimó el fuego
Cedió la sombra el frío aquí abajo se llenó de estrellas
Y se cubrió la tierra
De tu carne clara y me sentí ligero
Viniste la soledad fue vencida
Tuve una guía sobre la tierra y supe
Dirigirme me sabía sin medida
Adelantaba ganaba tierra y espacio

Iba hacia iba sin fin hacia la luz
La vida tenía un cuerpo la esperanza tendía sus velas
Provisora de miradas confiadas para el alba
De la noche surgía una cascada se sueños

Los rayos de tus brazos entreabrían la niebla
El primer rocío humedecía tu boca
Deslumbrando reposo remplazaba el cansancio
Yo amaba el amor como en mis primeros días.

Los campos están labrados las fábricas resplandecen
Y el trigo hace su nido en una enorme marea
Las mieses la vendimia tienen muchos testigos
Nada es singular ni simple
El mar está en los ojos del cielo o de la noche
El bosque da a los árboles seguridad
Y los muros de las casas tienen una piel común
Los caminos siempre se encuentran

Los hombres están hechos para entenderse
Para comprenderse para amarse
Tienen hijos que serán padres de los hombres
Tienen hijos sin fuego ni lugar
Que inventarán de nuevo a los hombres
Y la naturaleza y su patria
La de todos los hombres
La de todos los tiempos.

De Capital de Dolor, editorial Visor-Libros, 160 págs. Junio 1986.

Traducción y Prólogo de Eduardo Bustos.

Andrés Lagos

2007-01-10T22:00:00.003-03:00

A tiempo

Ritmos incesantes ante mis ojos
¿Que hay detrás de esa caja negra?
¿Qué hay al lado de mi cama?
Mientras un brazo florece y se alarga
El otro se seca y calla

Hay que derribar todos los muros
Hay que derrotarse a si mismo
Para ser libre hay que despedazarse
Y rearmarse de una vez por todas

Hay que respirar profundo
Y esperar que una brisa suave nos mueva
Y se lleve las hojas sueltas, las caídas
De aquel estanque azul verdoso

Llueve copiosamente
Y las gotas en mis anteojos
No me dejan ver

Señor, disculpe, aquí está su vuelto

Rodrigo Verdugo Pizarro

2006-12-09T00:33:00.000-03:00

VEINTEAVO ANUNCIO

A mi primo Alan Bruna Pizarro,
En recuerdo de Villa Portales
"Y con horrible estruendo se abrieron
Cráteres y abismos poblado del duro instante de
Escalofriantes máscaras"
Olga Acevedo

Veo los lugares desde lejos y no los quiero habitar
La desposesión es la misma ya sea en el fuego o en el agua
O plantada al lado del desvarío de los jardines.
Veo las puertas desde lejos y no quiero entrar
Las hijas traen copas y clavos
Yo tengo un patrimonio de colchones y caballos atropellados
Venid postores, jugad con estos bienes.
Veo las ventanas color de azufre
Y se lo que se desfonda en ellas
Lo que logra quedar en pie como un arrobamiento de niño
Ante espacios blancos y negros.
Las hijas cuidan que el fuego no me quite la máscara
Cuidan que no hablen de mí en los desiertos
Barren mis resplandores sobre los ríos.
El espacio negro ritualiza al espacio blanco
Las olas quedan colgadas, prospera en los sesos ese motor aterrado.
Es imperioso que vuestras rodillas
Lleven caballos atropellados a los colchones
Como también colgar las olas,
Ponerles dientes visionarios a las bajas esperas.
Veo los pasillos desde lejos y no me quiero acercar
Ni llegar al final de ellos dirigiendo el aliento de los rayos
Que quedara esbozado en distintas líneas sin saber cual de ellas tomar
O adonde conducen, OH dime si al espacio blanco
Cuando parece un cajón abierto
O al espacio negro cuando parece esa sustancia que revuelve
Los funerales para que yo los guarde dentro de las botellas
Pero el cajón ha de cerrarse,
Luego de que las hijas hayan hurgado en él
Será porque tienen inclinaciones fosfóricas
Y la sustancia sale por el sur y se esconde por el norte
Donde fue imperioso que las grullas hayan arrastrado rejas
Y entrado a esa casa amarilla, donde clavos y copas son solo una parte
De aquello que se ha tramado en el espacio negro,
A espaldas de todos nosotros, con aletas,
Con puentes partidos, con cajones sueltos,
Con la certidumbre que he de desfondarme en un aliento de rayos
Que las hijas traigan después mi cabeza en sus manos
Será porque tienen inclinaciones fosfóricas
Que las hijas traigan después mis sesos sobre sus ojos
Será porque tienen inclinaciones fosfóricas.
Quedara acaso en pie la sustancia o lo que plante en el espacio negro
Mi patrimonio subastado en el espacio blanco y por supuesto rechazado.
Yo uno mi propia línea a las demás siguiendo el consejo de las hijas
Sé entonces de la alta y baja espera que se padece entre ambos espacios
Pero me angustio y empiezo a ultrajar, a reintegrar
Toda una anatomía de ánimas sobre los colchones
Y se suman las grullas y los motores aterrados a la orgía ruinosa.
Pero que hacen aquellos con aletas ahí en medio de ese puente partido
Quieren que lo cruce, que ellos me harán llegar al otro lado
Dicen: "Todo lo que necesitas es una inclinación fosfórica, y nada más"
"Podrás cruzar sobre todas las líneas si quieres, tu línea podrá dar
Fin u origen a las demás, podrás hacer también que ninguna de esas
Llegue a alguna parte,"
¿Cuál tomaste en tu infancia, cuando pusiste los clavos sobre las olas,
Si, dejaste algo ahí, como todo adolescente un padecimiento nacarado
Que las hijas cuidaran, dejando acercarse solo a los rayos y a las copas
Tú buscabas dentro de los cajones con temor a que te descubrieran
Con ese repertorio de piedras que el aliento de los rayos les producía
A quienes cambiaban de línea
O a quienes bebían un trozo de azufre de la misma copa
Y te castigarán trece días, sin poder tenderte debajo del puente.
Sin esas aletas que nos validan en cada suicidio
Sin que a la hora de cenar Silvia te cuente historias
De quienes pasaban del espacio negro al espacio blanco.
Veo desde lejos los cajones cerrados y ya no los quiero abrir
Porque pasar de un espacio a otro es como cambiar de rostro.
Veo a la sustancia esconderse en el norte,
Porque ningún muerto ha descansado
Como si ahora los rostros trajeran la imposibilidad de los retratos
Y eso se extendiera a los espacios blancos, y a los árboles y a los ríos
Como si ahora los rayos trajeran
La imposibilidad de los espejos y de los resplandores
Y eso se extendiera sin tregua a los espacios negros, y a los cuerpos y a las sombras.

Del libro inédito Anuncio

PD: Este libro inédito llamado “Anuncio” esta dedicado a la memoria de mi abuela y segunda madre Silvia Silva Robles.

Jean Arthur Rimbaud

2006-10-28T15:03:00.001-03:00

UNA TEMPORADA EN EL INFIERNO

Versión desconocida (Fragmento)

«Antes, si mal no recuerdo, mi vida era un festín donde se abrían todos los corazones, donde todos los vinos corrían.

Una noche, me senté a la Belleza en las rodillas. — Y la hallé amarga. — Y la insulté.

Me armé contra la justicia. Me escapé. ¡Oh bujas, oh miseria, oh odio! ¡A vosotros se confió mi tesoro!

Logré que se desvaneciera en mi espíritu toda la esperanza humana. Contra toda alegría, para estrangularla, di el salto sin ruido del animal feroz.

Llamé a los verdugos para, mientras perecía, morder las culatas de sus fusiles. Llamé a las plagas para ahogarme en la arena, la sangre. La desgracia fue mi dios. Me tendí en el lodo. Me sequé al aire del crimen. Y le hice muy malas pasadas a la locura.

Y la primavera me trajo la horrorosa risa del idiota.

Habiendo estado hace muy poco a punto de soltar el último ¡cuac!, se me ocurrió buscar la clave del festín antiguo, donde había tal vez de recobrar el apetito.

La caridad es la clave.— ¡Esta inspiración demuestra que soñé!

«Seguirás siendo hiena, etc.», exclama el demonio que me coronó de tan amables adormideras. «Gana la muerte con todos tus apetitos, y tu egoísmo y todos los pecados capitales.»

¡Ah! Ya aguanté demasiado — Pero, querido Satán, te lo suplico, ¡menos irritación en la pupila! Y mientras llegan las pequeñas cobardías rezagadas, tú que aprecias en el escritor la carencia de facultades descriptivas o instructivas, te arranco unos cuantos asquerosos pliegos de mi cuaderno de condenado.

Quilapayún

2006-10-25T21:54:00.000-03:00

LA VIDA TOTAL

(Patricio Manns - Eduardo Carrasco)

La vida es un espacio entre dos muertes
La muerte es un silencio del amor
El amor es un orgasmo entre dos lágrimas
La lágrima es un lago sin su canto
El canto es un misterio de la boca
La boca es un abismo antes del pecho
El pecho es otro abismo entre dos sangres
La sangre es el motor que nutre el acto
El acto es una danza contra el tiempo
Y el tiempo es lo que mide los espacios
hasta aquí enumerados.

La selva es el ancestro del desierto
El desierto es un cuerpo ya bebido
Beber no amaga el fuego en la conciencia
La conciencia es un reloj de arena antiguo
Lo antiguo nos modela como a un niño
Un niño es el pasado de los cuerpos
El cuerpo es un combate que se pierde
Se pierde sin retorno a lo increíble
Lo increíble será lo que no podemos
Y lo que no podemos será
lo que siempre queramos.

Del LP Umbral, Pathe Marconi, Francia, 1979.

Walt Whitman

2006-10-25T14:56:00.000-03:00

ME CELEBRO Y ME CANTO A MÍ MISMO

1
Me celebro y me canto a mí mismo.
Y lo que yo diga ahora de mí, lo digo de ti,
porque lo que yo tengo lo tienes tú
y cada átomo de mi cuerpo es tuyo también.

Vago... e invito a vagar a mi alma.
Vago y me tumbo a mi antojo sobre la tierra
para ver cómo crece la hierba del estío.
Mi lengua y cada molécula de mi sangre nacieron aquí,
de esta tierra y de estos vientos.
Me engendraron padres que nacieron aquí,
de padres que engendraron otros padres que nacieron aquí,
de padres hijos de esta tierra y de estos vientos también.

Tengo treinta y siete años. Mi salud es perfecta.
Y con mi aliento puro
comienzo a cantar hoy
y no terminaré mi canto hasta que muera.
Que se callen ahora las escuelas y los credos.
Atrás. A su sitio.
Sé cuál es su misión y no la olvidaré;
que nadie la olvide.
Pero ahora yo ofrezco mi pecho lo mismo al bien que al mal,
dejo hablar a todos sin restricción,
y abro de para en par las puertas a la energía original de la naturaleza desenfrenada.

De Canto a mí mismo. Traducción de León Felipe. México, Editorial Océano, 1997.

Oliverio Girondo

2006-10-21T14:55:00.000-03:00

CANSANCIO

Cansado.
¡Sí!
Cansado
de usar un solo brazo,
los labios,
veinte dedos,
no sé cuántas palabras,
no sé cuántos recuerdos,
grisáceos,
fragmentarios.

Cansado,
muy cansado
de este frío esqueleto,
tan púdico,
tan casto,
que cuando se desnude
no sabré si es el mismo
que usé mientras vivía.

Cansado.
¡Sí!
Cansado
por carecer de antenas,
de un ojo en cada omóplato
y de una cola auténtica,
alegre,
desatada,
y no este rabo hipócrita,
degenerado,
enano.

Cansado,
sobre todo,
de estar siempre conmigo,
de hallarme cada día,
cuando termina el sueño,
allí, donde me encuentre,
con las mismas narices
y con las mismas piernas;
como si no deseara
esperar la rompiente con un cutis de playa,
ofrecer, al rocío, dos senos de magnolia,
acariciar la tierra con un vientre de oruga,
y vivir, unos meses, adentro de una piedra.

De Persuación de los Días, Losada, Buenos Aires, 1942.

LLORAR A LAGRIMA VIVA

Llorar a chorros.
Llorar la digestión.
Llorar el sueño.
Llorar ante las puertas y los puertos.
Llorar de amabilidad y de amarillo.

Abrir las canillas,
Las compuertas del llanto.
Empaparnos el alma,
La camiseta.
Inundar las veredas y los paseos,
y salvarnos, a nado, de nuestro llanto.

Asistir a los cursos de antropología,
Llorando.
Festejar los cumpleaños familiares,
Llorando.
Atravesar el África,
Llorando.

Llorar como un cacuy,
Como un cocodrilo
Si es verdad
Que los cacuyes y los cocodrilos
No dejan nunca de llorar.

Llorarlo todo,
Pero llorarlo bien.
Llorarlo con la nariz,
Con las rodillas.
Llorarlo por el ombligo,
Por la boca.

Llorar de amor,
De hastío,
De alegría.
Llorar de frac,
De flato, de flacura.
Llorar improvisando,
De memoria.
¡Llorar todo el insomnio y todo el día!

Braulio Arenas

2006-10-07T15:47:00.000-04:00

DISCURSO DEL GRAN PODER

(fragmento)

Siempre

Una vez más la última adiós mi lámpara te petrificas te desprendes de este discurso que para ti fue dicho

que te iluminó cuando tú lo iluminaste

vas a decir por mí las palabras que escribí bajo tu luz

el mensaje del amor el gran poder

luz pétrea astro de amor dura lo más que puedas

estrella mía hazte palabra en una vía láctea de silencio

estrella mía adiós

El amor pesa tanto como la poesía que desaloja

Una vez más la última adiós mi espejo ustorio

espejo que siempre reflejas la juventud que das al amor tu azogue a manos llenas

guarda de mí el recuerdo de mi imagen

para que alguien sepa después que yo he vivido

Todo el océano será para nosotros concluimos

todo el océano va a coronarte reina

todo el océano dejará escapar a voces el secreto

mujeres y hombres vendrán a escuchar su voz desde la noche propagarán su grito

y acaso palabras mías se escuchen entre tantas

amor piedad dichas como evidencia

libertad y piedad amor y poesía

Todo está dicho ya

dicho como jugando y para siempre

que un ser lo sepa

yo una vez dije libertad y piedad amor y poesía

y para siempre

Yo dije amor y tú naciste amada

como la flor magnética en el jardín magnético como el río maravilloso en la campiña maravillosa

como el cuerpo quemante en el espejo ustorio

como la alegría en los ojos de los niños

Cada gota de agua lleva en el su desierto

cada memoria humana la memoria del amor

Acógenos espejo

tienes el deber de verificar nuestra imagen reunida

de hacer que la mano de terror que extiendo en la tiniebla encuentre un muro de piedad para decir mí nombre

haz que el amor tenga la consistencia del espejos

obre el cual se apoya la realidad con toda su violencia

sin destruirlo

Todas las constelaciones volarán en gaviota

Tu cuerpo es mi alma en cuerpo y alma para siempre

amor amor tú eres mi libertad

todo el océano será el alma de nosotros

Va a cerrarse el discurso

pero resurge lámpara

y por mucho que el texto de la luz te haya enloquecido

muéstrate al alba hazte el cristal de su deseo

fermenta el amor el ojo de su espejo

habla por mí

estrella mía hazte palabra en una vía láctea de silencio

haz vivir el amor

De Discurso del gran poder, Le Grabuge, Santiago, Chile, 1952

Andrés Lagos

2006-10-07T15:24:00.001-04:00

Un hielo recorre mi espalda
Una luz de neón, que se enciende y se apaga,
Se mezcla con humo, metal y sábanas

Un bolsa negra
Una lámpara negra
Una botella de agua añeja

Cosas
Objetos
Artículos

Caos
Desorden de ideas
aaaaaaaaade rosas
aaaaaaaaade casas

Un grito iracundo se abre paso en la sala contigua
La sombra sigue ahí, en mi regazo, sin moverse
Como ropa pegajosa y sucia empapada en lágrimas
Nada, nada consigue destruirla

Ya no sonrio
Bostezo
aaaaaaaaaaaaaaaaBosquejo
Sueño que vivo
aaaaaaque trabajo
aaaaaaque despierto cada mañana
aaaaaaque podré ser libre
aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaAlguna vez

Nicanor Parra, Obras Públicas

2006-08-23T20:02:00.000-04:00

Nos guste o no nos guste, siempre es interesante de ver y leer. Parra es único y nuestro y el diario La Tercera nos ofrece una muestra multimedia de esta exposición mezcla de gráfica y escritura, instalación poética quizás es más apropiado, del poeta chileno en el Centro Cultural Palacio La Moneda. Como para hacerse una idea y rompamos la inercia.

http://docs.latercera.cl/especiales/2006/expo_parra/index.htm

Rembrandt, el maestro de la luz

2006-08-05T10:45:00.000-04:00

Siempre es grato una mañana de fin de semana junto a un café negro, navegar un rato en internet y encontrarte con un estupendo trabajo de uno de los maestros de la pintura de todos los tiempos, Rembrandt. Buen comienzo del sábado.

Una vez más, El Mercurio on Line.

http://www.emol.com/especiales/rembrandt/index.htm

Viva el Punk!!!!!

2006-07-26T15:09:00.000-04:00

El Mercurio nos sorprende nuevamente con un interesante reportaje multimedia "Punk, 30 años de música".

http://www.emol.com/especiales/punk/index.htm

Rubén Darío

2006-06-27T14:50:00.000-04:00

ALMA MIA

Alma mía, perdura en tu idea divina;
todo está bajo el signo de un destino supremo;
sigue en tu rumbo, sigue hasta el ocaso extremo;
por el camino que hacia la Esfinge te encamina.

Corta la flor al paso, deja la dura espina;
en el río de oro lleva a compás el remo;
saluda el rudo arado del rudo Triptolemo,
y sigue como un dios que sus sueños destina…

Y sigue como un dios que la dicha estimula,
y mientras la retórica del pájaro te adula
y los astros del cielo te acompañan, y los

ramos de la Esperanza surgen primaverales,
atraviesa impertérrita por le bosque de males
sin temer las serpientes; y sigue, como un dios…

de Y una Sed de Ilusiones Infinita, 1916

Cristián, Amigo del Alma

2006-06-27T14:45:00.000-04:00

Recordado Amigo

Que gusto poder compartir contigo parte de esta pasión que es la poesía, como otrora fue la música y la vida. Si hay algo que he aprendido en estos años es que uno debe decir lo que piensa y debe dar a conocer su visión con respecto a lo que vemos y sentimos. No es posible que personas sensibles y talentosas guarden para sí lo que puede ayudar a muchas otras, no tenemos el derecho a desperdiciar tan preciada virtud aun por las razones que consideremos más vitales y menos aún privar a nuestros semejantes de poder disfrutar y crecer en materias, hoy por hoy, poco ortodoxas. Esto no nos pertenece.

El nombre "A contraluz" tiene que ver con un pedazo fundamental de mi historia, tiempo de mística y luchas interiores y exteriores, en tiempos inocentes, puros y muy ingenuos. Donde, en buena parte, se consolidó mi postura ante las cosas, mi caracter, mis dolores. Tiene que ver con amigos que nunca más se fueron de mí, mucha pasión por la vida y el arte pero también tiene que ver con la experiencia de años intentando darle una mirada distinta a un mundo que tiene su propio funcionamiento, lógica y reglas (nos guste o no nos guste), y que, en cierta forma, hay que forjar a punta de trabajo, constancia, entrega y mucha tolerancia. En cierta medida somos intermediarios entre dos mundos opuestos y sin aparente conexión y que, sin embargo, están entrelazados profundamente, ninguno existiría sin el otro. Esa forma de ver que pretenciosamente intenta ser distinta, se puede reducir en una idea, Mirar en Claroscuro, ver lo que amamos y lo que detestamos, lo que nos asusta. Así estamos compuestos, ángeles y demonios conviviendo en un cuerpo que no nos pertenece y que es más real que toda esta verborrea esteril.

Cristián, compañero ausente por demasiado tiempo, se que pasarán años en que no vuelva a saber de tí y no me molesta en absoluto. A esta altura sabes que el tiempo no existe y la idea de separación es solo una ilusión.

Salud y Vida!!!!!

Efraín Barquero

2006-03-20T20:27:00.000-04:00

RIO DE MI INFANCIA

Cada uno de nosotros lleva un río
como el sonido más puro de su infancia.
Canción de cuna trasmitida de padres a hijos,
de árboles a pájaros, de cielos a tierras.

Canción de cuna, azul, ¿quién no la comprendió
primero que los hombres y las cosas, quién
que no fuera rey no recibió su bendición?

Pobres y ricos fuimos retirados de su seno
igualmente desnudos, porque en su presencia
somos todos iguales como las hojas de los árboles.

Estrella terrestre, tú no te alejaste,
y te has quedado para alumbrar a los hombres..

Surco siempre lleno, tú no te agotaste,
y te has quedado para eternizar la primavera.

Caballo echado a nuestro lado, tú no te cansarás
de traernos y llevarnos; de traernos siempre.

Cabellera que cae del cielo, tú nos cubrirás
los hombros cuando nos hayamos muerto.

Oh río de mi infancia, oh majestuoso Maule,
deja mirar mi rostro en tus aguas profundas,
porque para ti no existe la vejez ni el cansancio,
y somos todos para ti como las hojas verdes.
Padre de los pescadores y los campesinos.
Padre de las banderas y las lluvias.
Padre de las estrellas y los pueblos.
Padre del pan y de la música.

Desde Curtiduría hacia el mar te sigo.
desde el puente Bancoarena te saludo.
desde un falucho a medio hacer te canto.
Desde el Mutrún bajo en picada como un pájaro
y me hundo en tu tempestuosa desembocadura,
donde se mezclan los besos y las lágrimas.

Oh río de mi infancia,
vuelvo a navegarte como si volara,
vuelvo a remar de pie sobre tus embarcaciones
con la camisa al viento como un ala rota.
Vuelvo a enrollar la red en la cintura,
y a extenderla como cielo en el cielo,
y a retirarla cantando en los atardeceres,
como si trenzara la luz.

Oh mi río amanecido
como el zafiro que yo siempre busqué,
vuelvo a hundir las manos y a sacarlas
como alas infantiles y locas.

Oh mi río atardecido,
vuelvo a encontrar tus ciudades sumergidas:
el reflejo de los árboles como inmensas torres,
el fulgor de los peces como lámparas trémulas,
la sombra del crepúsculo
como una ciudad pintada para una fiesta,
el grito de los pájaros marinos
como la voz de tus antiguos ahogados.
Vuelvo a llamar en tu país sumergido,
después de tanto tiempo,
y por una de sus calles me encamino.

Rodrigo Lira

2006-02-11T17:03:00.000-03:00

4 TRES CIENTOS SESENTA Y CINCOS Y UN 366 DE ONCES

dada la continuidad de la ausencia de tibieza
considerando la permanencia de las carencias y
... las ansiedades que se perpetran cotidianamente
... y el frío sobre todo en especial o solo
... o el frío completo en salchicha con mayonesa viscosa
... seminal y estéril
... la sábana sucia que cubre monstruosos ayuntamientos
... la escasez de radiación solar
.......... (lo poco que alcanza a llegar a través del monóxido de
carbono, el humo de chimeneas pastizales que se
queman en febrero cigarrillos chimeneas tubos de escape tubos chimeneas humo)
.......... de la que tiene que atravesar además esa sucia
sábana que cubre apenas -como mera sábana polucionada-
esas teratológicas cópulas esos coitos de ahítos
................................. esas violaciones y estupros
.................................................... y las ondas
de radio en amplitud o frecuencia modulada
las largas y las cortas ondas
.............................. de radio de televisión o télex
las ondas que emiten las antenas emisoras
....................................y las receptoras, que también reciben
esas ondas que la luz solar debe atravesar
.........................................lo inconcebiblemente banal y eficazmente hipnógeno
de lo que se radiodifunde y televe
..................................lo opaco de los cristales
......................................"color humo por dentro
....................................espejo color bronce hacia el exterior"
.................................. los cristales que dispersan los que refractan
los que cromatizan la luz ..... lo exiguo de la tasa de luz que alcanza
a corresponder per cápita, por cabeza
...........................................lo gachas que se encuentran estas últimas
...........................................(lo desigual de la tasa de luz de cabeza a cabeza)
............................................lo sucio de la sábana que lo cubre todo
...............................................................................o casi todo
..........................................................................o hartas cosas
........................................ (la sucia sábana no se cubre a sí misma)
considerando también los olores a añejo, a podrido a quemado o infectado
..........................................parece que como que hubiera que hacer alguna cosa.
........................................Aunque cabe la posibilidad de que sea mejor
...........................................................no hacer nada
...........................................................nada hacia la izquierda
............................................................ nada
......................................................hacia
....................................................la
......................................... derecha
...............................................nada hacia adelante tampoco, más aún,
especialmente, nada hacia adelante -está la inercia
.............................................................nada hacia atrás, no se puede,
trate usted de nadar hacia atrás, no se puede, la historia
.......................................................................no retrocede
-está la historia
-están las bayonetas de la historia bajo las banderas de la historia
-está la sangre en las bayonetas de la historia bajo las banderas de
la .......................................................................................historia
.......................................coagulada ya, reseca, más bien, como yesca
yesca de sangre sobre las bayonetas de la historia bajo las banderas de
............... la historia -de lo que está atrás
.......................(no fumar, peligro grave de incendios, demasiada yesca
-sangre seca- atrás)
Nada tampoco ni hacia arriba ni hacia abajo ni hacia adentro ni
hacia .................................................................................... afuera
.............................nada hacer, no hacer nada
-cruzarse de brazos -sentarse en posición de loto -tirarse boca arriba y
-mirar el cielo
............................(nada hacia arriba; no pensar en escalar el cielo)
-tirarse boca abajo, la mejilla pegada al suelo
...........................................o hundida en el barro (no pensar en hundirse; no evitar hundirse)
...............................al menos cabe la posibilidad de que eso fuera lo que
parece que como que hubiera que hacer, la cosa aquella
........................................................................... alguna
cabe la posibilidad de que eso fuese: alejarse de la acción
.......... con las manos en los bolsillos
o con las manos tomadas a la espalda
o con las manos enlazadas en la nuca
...................... o levantadas ..... mirando el suelo
................................................a patadas con las piedras
................................................aplastando descuidadamente
eventuales caracoles cuncunas, lombrices o cucarachas distraídos-as
............................. -jamás tomarán venganza-
alejarse de la acción: irse despacio a ninguna parte
................................pues no hay donde irse
................................pero hay que irse
-tal vez, digo yo, como que habría que irse....... -a ninguna parte
-tal vez haya donde esconderse, no sé
................................................ en todo caso sería preciso no salir a la calle:
........................los sujetos que en París rayaron las murallas de mayo
graficaron las palabras francesas que traducidas al idioma español dicen:
.................... la/acción/está/en/la/calle
..........................................................y si hay que alejarse de la acción

sería inconsecuente tomar una micro
.......................tomar el metro, una liebre, un bus urbano o interurbano, tomar
bebidas alcohólicas o de cola o cafecitos
habría que morirse de hambre, pienso
secarse en una esquina poco frecuentada o en un sótano oscuro, digo yo
porque las torres Santa María podrán ser los edificios más altos de Chile
pero haga usted la prueba de subir
-tendrá que ir bien vestido-
tomar uno de esos ascensores que adivinan el pensamiento o poco menos
y que son tan veloces como altas son esas torres
y llegue lo más arriba que pueda, hasta la terraza, si es posible
actúe hacia arriba para después tirarse y no hacer nada
abastecido de libertad por lo libre de la caída
que te hace abrir los brazos y planear, acercándote a tu reflejo
que se acerca hacia arriba desde los espejos de agua
con tu imagen multiplicada por los vidrios que por fuera son espejos
que reflejan tu imagen cayendo de modo que tú no alcanzas a ver adentro
pero que no les impide verte dentro pasar volando en caída libre
-y creerían que pasó un ángel y habrá un momento de silencio...-

No podrás: alguien sujetará a usted del brazo justo a tiempo
............. alguien o algo, algún robot por ejemplo
..............y alguien -o algo- llamará a una ambulancia
a través de un citófono a un teléfono que llamará a una central que
.......... pasará el mensaje a otro teléfono etcétera
todo a velocidad escasamente menor que la de la luz o la de tu cuerpo
en la frustrada caída
.................probablemente el radio del radiopatrulla no será necesario
habrá una sirena o tal vez no, habrá en todo caso un silencio eléctrico
de terapia de choque ...... tac/
....................................... un vacío
................................................y un hueco para ti en una terapia
............................de grupo
..................... de un grupo cualquiera
y sean cuales fueren los cuentos que te cuenten, desgraciado
la cuenta que te pasen
...........................saldrás del hospital clínica o centro médico
tarareando gracias a la vida
motivado por los avisos y consejos de la publicidad que nos ayuda a vivir mejor
...............desde la radio o el televisor
que tanto habrán contribuido a tu curación
.................................rumbo al local más cercano
................................ en que se pueda jugarle una cartilla a la Polla Gol

....................a cambio de un templo donde sacrificar un gallo a Esculapio

........que ya no se usan esas cosas, pues hombre
.................................para después entretenerse un rato mascando chicle de un sabor predilecto
......................................en la máquina de pinbol o pinpong electrónico
..... O sea que en resumen habría que morirse sin alharaca
..... sin pánico cundiendo ni cúnico pandiendo ni púnico candi endo
suave, callado el loro
.........................-- morirse
o quedarse en la vereda como un pedazo más grande que el promedio
...................................de basura
saboreando algo así como un candi masticable o un goyak
y hasta incluso un caramelo bueno, de Serrano, o fino, de Ambrosoli,
................pero muriéndose,
....................................... muriéndose sin alharaca,
......................................................muriéndose.

( Poema ganador Primer Premio en el concurso de Poesía , Revista "La Bicicleta". 1980)

Nada ha muerto
sólo mi mirada
Desolada
Os digo que nada ha muerto
Que me jugué las cartas,
Los poemas
Y todo se carcome
Hasta la bestial soledad
El inencontrable muerto amor,
Que no vale la pena
Un vino tibio. Rojo
Alegorías
La puerta se ha cerrado.
De ahora referencias

Los golpes hermano, los rudos golpes
En la crónica roja documentando
Mi silencio
Los golpes hermanos, los rudos golpes.

Vicente Huidobro

2006-02-11T15:01:00.000-03:00

DEPOSITARIA, por voluntad expresa de mi padre, de todos sus manuscritos, no he querido dilatar por más tiempo la publicación de aquellos poemas que constituyen su obra inédita.

He creído oportuno, eso sí, agregar algunos de sus poemas ya aparecidos en revistas, para que, de este modo, se pueda apreciar en su conjunto todo el trabajo poético de su madurez.

A la memoria de mi padre adorado dedico este trabajo, hecho con inmensa ternura y veneración.

MANUELA HUIDOBRO DE YRARRÁZAVAL

EL PASO DEL RETORNO

A RAQUEL QUE ME DIJO
UN DÍA:"CUANDO TÚ TE
ALEJAS UN SOLO INSTANTE
EL TIEMPO Y YO LLORAMOS"

Yo soy ese que salió hace un año de su tierra
Buscando lejanías de vida y muerte
Su propio corazón y el corazón del mundo
Cuando el viento silbaba entrañas
En un crepúsculo gigante y sin recuerdos

Guiado por mi estrella
Con el pecho vacío
Y los ojos clavados en la altura
Salí hacia mi destino

Oh mis buenos amigos
¿Me habéis reconocido?
He vivido una vida que no puede vivirse
Pero tú Poesía no me has abandonado un solo instante

Oh mis amigos aquí estoy
Vosotros sabéis acaso lo que yo era
Pero nadie sabe lo que soy
El viento me hizo viento
La sombra me hizo sombra
El horizonte me hizo horizonte preparado a todo

La tarde me hizo tarde
Y el alba me hizo alba para cantar de nuevo

Oh poeta esos tremendos ojos
Ese andar de alma de acero y de bondad de mármol
Este es aquel que llegó al final del último camino
Y que vuelve quizás con otro paso
Hago al andar el ruido de la muerte
Y si mis ojos os dicen
Cuánta vida he vivido y cuánta muerte he muerto
Ellos podrían también deciros
Cuánta vida he muerto y cuánta muerte he vivido

¡Oh mis fantasmas! ¡Oh mis queridos espectros!
La noche ha dejado noche en mis cabellos
¿En dónde estuve? ¿Por dónde he andado?
¿Pero era ausencia aquélla o era mayor presencia?

Cuando las piedras oyen mi paso
Sienten una ternura que les ensancha el alma
Se hacen señas furtivas y hablan bajo:
Allí se acerca el buen amigo
El hombre de las distancias
Que viene fatigado de tanta muerte al hombro
De tanta vida en el pecho
Y busca donde pasar la noche

Heme aquí ante vuestros limpios ojos
Heme aquí vestido de lejanías
Atrás quedaron los negros nubarrones
Los años de tinieblas en el antro olvidado
Traigo un alma lavada por el fuego
Vosotros me llamáis sin saber a quién llamáis
Traigo un cristal sin sombra un corazón que no decae
La imagen de la nada y un rostro que sonríe
Traigo un amor muy parecido al universo
La Poesía me despejó el camino
Ya no hay banalidades en mi vida
¿Quién guió mis pasos de modo tan certero?

Mis ojos dicen a aquellos que cayeron
Disparad contra mí vuestros dardos
Vengad en mí vuestras angustias
Vengad en mí vuestros fracasos
Yo soy invulnerable
He tomado mi sitio en el cielo como el silencio

Los siglos de la tierra me caen en los brazos
Yo soy amigos el viajero sin fin
Las alas de la enorme aventura
Batían entre inviernos y veranos
Mirad cómo suben estrellas en mi alma
Desde que he expulsado las serpientes del tiempo oscurecido

¿Cómo podremos entendernos?
Heme aquí de regreso de donde no se vuelve
Compasión de las olas y piedad de los astros
¡Cuánto tiempo perdido! Este es el hombre de las lejanías
El que daba vuelta las páginas de los muertos
Sin tiempo sin espacio sin corazón sin sangre
El que andaba de un lado para otro
Desesperado y solo en las tinieblas
Solo en el vacío
Como un perro que ladra hacia el fondo de un abismo

¡Oh vosotros! ¡Oh mis buenos amigos!
Los que habéis tocado mis manos
¿Qué habéis tocado?
Y vosotros que habéis escuchado mi voz
¿Qué habéis escuchado?
Y los que habéis contemplado mis ojos
¿Qué habéis contemplado?

Lo he perdido todo y todo lo he ganado
Y ni siquiera pido
La parte de la vida que me corresponde
Ni montañas de fuego ni mares cultivados
Es tanto más lo que he ganado que lo que he perdido
Así es el viaje al fin del mundo
Y ésta es la corona de sangre de la gran experiencia
La corona regalo de mi estrella
¿En dónde estuve en dónde estoy?

Los árboles lloran un pájaro canta inconsolable
Decid ¿quién es el muerto?
El viento me solloza¡
Qué inquietudes me has dado!
Algunas flores exclaman
¿Estás vivo aún?
¿Quién es el muerto entonces?
Las aguas gimen tristemente
¿Quién ha muerto en estas tierras?
Ahora sé lo que soy y lo que era
Conozco la distancia que va del hombre a la verdad
Conozco la palabra que aman los muertos
Este es el que ha llorado el mundo el que ha llorado resplandores

Las lágrimas se hinchan se dilatan
Y empiezan a girar sobre su eje
Heme aquí ante vosotros
Cómo podremos entendernos
Cómo saber lo que decimos
Hay tantos muertos que me llaman
Allí donde la tierra pierde su ruido
Allí donde me esperan mis queridos fantasmas
Mis queridos espectros
Miradme os amo tanto pero soy extranjero
¿Quién salió de su tierra
Sin saber el hondor de su aventura?
Al desplegar las alas
Él mismo no sabía qué vuelo era su vuelo

Vuestro tiempo y vuestro espacio
No son mi espacio ni mí tiempo
¿Quién es el extranjero? ¿Reconocéis su andar?
Es el que vuelve con un sabor de eternidad en la garganta
Con un olor de olvido en los cabellos
Con un sonar de venas misteriosas
Es este que está llorando el universo
Que sobrepasó la muerte y el rumor de la selva secreta
Soy impalpable ahora como ciertas semillas
Que el viento mismo que las lleva no las siente
Oh Poesía nuestro reino empieza

Este es aquel que durmió muchas veces
Allí donde hay que estar alerta
Donde las rocas prohíben la palabra
Allí donde se confunde la muerte con el canto del mar
Ahora vengo a saber que fui a buscar las llaves
He aquí las llaves
¿Quién las había perdido?
¿Cuánto tiempo ha que se perdieron?
Nadie encontró las llaves perdidas en el tiempo y en las brumas
¡Cuántos siglos perdidas!

Al fondo de las tumbas
Al fondo de los mares
Al fondo del murmullo de los vientos
Al fondo del silencio
He aquí los signos
¡Cuánto tiempo olvidados!
Pero entonces amigo ¿qué vas a decirnos?
¿Quién ha de comprenderte? ¿De dónde vienes?
¿En dónde estabas? ¿En qué alturas en qué profundidades?
Andaba por la Historia del brazo con la muerte

Oh hermano, nada voy a decirte
Cuando hayas tocado lo que nadie puede tocar
Más que el árbol te gustará callar

De Últimos Poemas. Póstumo, 1948

Mahfud Massis

2006-02-03T16:38:00.000-03:00

Leyendas del Cristo Negro

I

1 CAMINABA Jesús por la ciudad,
llevando un gran martillo.

2 Y uno había en medio de la turba, el
cual dijo: He aquí al Hijo del Carpintero.
Y le pellizcó la mejilla.

3 Ocurrido lo cual Jesús descargó el
martillo en medio de su rostro. Y
enfrentando a la turba, dijo: Varón soy
de verdad y de justicia, mas antaño fui
golpeado y pellizcado muchas veces. Y
como viese unos niños junto a él, dijo:

4 Cada uno de estos pequeños de
grandes ojos y pies desnudos, necesitará
mañana un martillo.

5 Entonces la plebe, y los borrachos y
las prostitutas vestidas de rojo, rodearon
a Jesús.

6 Y una mujer de grandes labios
díjole: ¿Has venido a predicar la
violencia? Replicóle Jesús: No predico la
violencia, porque la violencia está en
la naturaleza de las cosas, y yo no
soy ajeno a la naturaleza de la cosas.

7 Y un borracho que había muerto a
su hijo, dijo a Jesús: Hablas verdad,
oh extraño; he ahí que anoche escuché
el canto rojo del vino, y muerto he al
hijo de mi corazón.

8 Mas Jesús, escupiendo en el rostro
del borracho, habló en el lenguaje de
las parábolas, diciendo:

9 Uno había que construyó su
morada junto al mar, en el lugar más
peligroso.

10 Y el tifón, y los animales del mar
entraban en la morada; grande mal
había acarreado por su mano. Y él decía:
¿es mía la culpa de que el viento y las
bestias del mar, se asienten en mi casa?

11 Y dormía en el umbral de la casa,
y holgábase en ella con las hijas de los
pescadores.

12 Mas la sal y la muerte habían
invadido el aire de la casa, y había
putrefacción en sus cimientos.

13 Y los días del hombre fueron
contados.

14 Por lo cual os digo, que aquél que
buscare el peligro, lo hallará, y aquél
que caminare por entre pantanos
perderá la vida.

15 Oído lo cual, el borracho comenzó
a azotar su rostro contra las piedras.

16 Entonces uno de la turba dijo:
Homicida es, y quería arrastrarle ante los
jueces.

17 Dícele Jesús: Desde la matriz de tu
madre vienes cargado de culpas,
¿cómo juzgarás a tu hermano?

18 De verdad, de verdad te digo, que
para este oficio de perseguidor de
hombres necesitas nacer dos veces.

19 Porque entre el perseguidor y el
perseguido, ¿Qué hay sino la letra
muerta?

20 Diciendo lo cual, Jesús fuese por
el camino. Y ninguno se atrevió a
seguirle.

Jorge Soto García

2005-11-24T19:36:00.000-03:00

La Inmuno-Indiferencia Adquirida

Podría pasar errando eternamente mis pasos sobre mí y, aún así, perderme entre el sonido de mi ausencia. Así es el día así es la noche donde brotan los desbordes como cualquier tristeza, como cualquier miseria.

Podría pasar contando hechos, narrando historias grises frente a un espejo; tentándome a temáticas que harían de mis desagravios una formula sustancial para así terminar con todo sin apenas comenzar y olvidar sin siquiera vivenciar.

Podría devolverme la paz si mis teguas no fuesen propaganda, si la especie no fuese una mordaza, si un espacio tan solo, limpio y puro permitiese gobernarlo.

Ausente, vagabundo enajenado, practicante a sus ideas quien a su juicio ha condenado a quien indulte sus criterios. Vocero de los mudos, cómplice de enfermos, invisible y sin un cerco dando hambre a las ideas. Trata el hombre en vano al hombre pues el hombre ya es un menos, y en la suma lo que sigue a la cuenta de los necios.

Bajo ruido en las piedras la limosna me envenena y en vanguardia de escribiente la protejo con orgullo. Podría cambiar el descansa en paz, hasta que la vida nos separe de la muerte. Que el que sufra demasiado tome el arma y se mire frente a frente y el que piense con nostalgia lo que fue no haga ruido y llore y calle.

Cualquier brisa es una espada que se entierra en tus raíces, que se incrustan en la sangre con el odio de tus deudos, cualquier mente es tu inodoro y las eses son tu entorno. En la especie, entre comillas, hay un cerdo que se encoje y un cojo que te aplaude. Cualquier miedo es nuestro miedo, cualquier mimo nos reemplaza.

Vamos antes de lo previo manejando en lo intangible el talento que estrangula, dando forma a una escultura que se molda a lo imperfecto, que se exhibe si sentido en cuarto bajo llave.

Somos sombra a diestra nuestra de lo que hemos cosechado. No hay avisos pronunciados de un implante de virtudes, soy ajeno a lo que veo, soy ajeno a la belleza, soy la huella en la moldura de los que emergen de un infierno, más otro ciego que tropieza con su trampa.

Andrés Lagos

2005-10-25T19:21:00.001-03:00

Compañera de viaje

I

Una cama
Sabanas arrugadas y manchadas y olorosas y pastosas.
Signos de luces, jadeos de juegos y gritos.
Compañera de todo momento, momentos de otrora y de futuro
Momentos eternos, fecundos de llantos, historia y cigarros.

Un libro
Una memoria olvidada con olor a campo, montaña, mar.
Sol y sombra de los días y las noches
Sol y sombra de un mañana que no llegó
Y que nunca llegará.

Una lámpara
Amiga de los versos y romances
Y enemiga de cuerpos desnudos, de bares, humo y trasnoches
Lámpara sin ampolleta y electricidad
Lámpara de oscuridad y espanto
Como mi corazón, como el mundo

Una ropa
Un pantalón, una camisa, un calzoncillo,
Montañas y montañas de cuerpos apilados.
Volantines alzados sobre rejas.
Color de amigos, vecinos, amores.
Diario de vida martillando la cabeza,
La cabeza al desnudo, la mentira

Una muralla
Vientre materno repleto de calor, quietud y soledad
Pasión de discursos, de arte, de familia
Observadora de secretos, miedos, sudores
Muralla chorreada, escupida, lacerada, quemada.
Única testigo del ardor de mis muñecas.

Una puerta
Con y sin llave, con y sin cerradura
Devenir de historias sin tiempo
Umbral entre lo interior y lo exterior
Esperanza del porvenir, dolor irremediable
Abierta o cerrada, da lo mismo
Intransmutable, inexorable, incomprendida.

Una habitación
Mi habitación, mi pelo, mis ojos, mis uñas
Todo lo que soy y lo que no soy
Y siempre estás ahí.

II

Eres más verdad que todos los instantes
De la música, de los padres, del trabajo
Eres la verdad

Aún cuando yo no esté tú estarás
Estarás en mis hijos
En los rincones de mi memoria
En los recuerdos de un dios que no entiendo
En el abrir de una flor en primavera
En la sabiduría de saber todo lo que pasa
Y sabiendo lo que eres.

Esta noche te admiro, te envidio, te odio
Porque a pesar que no hablas
Siempre estas ahí presente
Porque no necesitas palabras para comunicarte.

Serás el barco que me lleve
Al otro rincón, al otro lado del rió
Y me arrullaras como mi única madre
Por el resto del tiempo

Alma mía
Mi alma
Quién más que tú tiene todas las respuestas.
Quien más que tú sabe lo que ocurrirá aún antes que lo imagine.
Quien más que tú provoca en mi la ansiedad de huir.
Quien más que tú me enterrara cuando muera

Sólo tú alma

Porque, alma mía
Te has convertido en mi compañera de viaje.

Juan Carlos Baglietto

2005-10-25T14:22:00.000-03:00

Tema: Carta de un león a otro
Autor: Chico Novarro
Disco: Baglietto (1983)

Perdón, hermano mío, si te digo
que ganas de escribirte no he tenido
No se si es el encierro
no se si es la comida
o el tiempo que ya llevo
en esta vida.

Lo cierto es que el zoológico deprime,
y el mal no se redime con cariño,
si no es por esos niños
que acercan su alegría
sería más amargo, todavía.

A ti te irá mejor, espero
viajando por el mundo entero
aunque el domador, según me cuentas
te obligue a trabajar mas de la cuenta.
Tu tienes que entender, hermano
que el alma tiene de villano
al no poder mandar a quien quisieran
descartan su poder sobre las fieras.
Muchos humanos, son importantes
silla mediante, látigo en mano.

Pero volviendo a mí, nada ha cambiado,
aquí desde que fuimos separados
hay algo, sin embargo,
que noto entre la gente,
parece que miraran diferente.

Sus ojos han perdido algún destello,
como si fueran ellos los cautivos
yo se lo que te digo
apuesta lo que quieras
que afuera tienen miles de problemas.

Caímos en la selva, hermano
y mira en que piadosas manos
su aire está viciado de humo y muerte
y quién anticipar
puede su suerte.
Volver a la naturaleza
sería su mayor riqueza
allí podrán amarse libremente
y no hay ningún zoológico de gente.

Cuídate hermano, yo no se cuando
Pero ese día, viene llegando.

Amigos

2005-10-24T14:43:00.000-03:00

Los amigos, ¿Dónde estarán?, ¿Serán felices?. ¿Cuál es la historia que les toco?. ¿Dónde fueron a dar nuestros sueños juveniles?.

Ya no están y hoy los extraño. Existe un pedazo de mí que se fue con ellos. Hay una herida en mi costado que no para de sangrar y, en días como hoy, vuelvo a escuchar sus risas, oír su canto, oler su entrega y compromiso, los sueños.

El tiempo fue cerrando mis ojos y ellos se me escurrieron entre los dedos…

Fernando Pessoa

2005-10-17T18:21:00.000-03:00

Esta Vieja Angustia

Esta vieja angustia,
esta angustia que traigo hace siglos en mi,
rebasó la vasija, en lágrimas, en grandes imaginaciones,
en sueños al estilo de pesadilla sin terror,
en grandes emociones súbitas sin sentido alguno.

Rebasó.
¡Mal sé cómo conducirme por la vida
con este malestar haciéndome dobleces en el alma!
¡Si al menos enloqueciese de veras!

Pero no: es este estar entre,
este casi,
este poder ser que
esto.

Un interno en un manicomio es, al menos, alguien,
yo soy un interno en un manicomio sin maniconéo.
Estoy loco en frío,
estoy lúcido y loco,
estoy ajeno a todo e igual a todos:
estoy durmiendo despierto con sueños que son locura
porque no son sueños.

Estoy así...

¡Pobre vieja casa de mi infancia perdida!
¡Quién te diría que yo me repeliese tanto!
¿Qué es de tu niño? Está loco.
¿Qué es de quien dormía tranquilo bajo tu techo provinciano?
Está loco.

¿Quién de quien fui? Está loco. Hoy es quien yo soy.
¡Si al menos tuviese una religión cualquiera!
Por ejemplo, por aquel fetiche
que había en casa, allá en aquélla, traído de África.
Era feísimo, era grotesco,
pero había en él la divinidad de todo en lo que se cree.

Si yo pudiese creer en un fetiche cualquiera —
Júpiter, Jehová, la Humanidad —
cualquiera serviría,
¿pues qué es todo sino lo que pensamos de todo?

¡Estalla, corazón de cristal pintado!

Gracias Pepet el Anacoreta

2005-09-20T19:00:00.000-04:00

A raíz del comentario de pepet el anacoreta (http://pepetelanacoreta.blogspot.com), sobre un poema de Teillier posteado en mi blog, me surgio cierta inquietud con respecto a como se ve desde afuera los post subidos hasta el momento. Me di cuenta que en ellos existe un dejo de gravedad, dolor, decadencia. La pregunta es ¿Por qué expresarme con un dejo de oscuridad, nostalgía, tristeza cuando mi forma de percibir el mundo es diferente, cuando mis manos, ojos, oídos, mente están lleno de matices, colores, sueños y esperanza y la manera de interactuar con el entorno es fluida, simple, de risa fácil?.

Muchas cosas han pasado por mi cabeza, muchas explicaciones. Puede ser la formación católica de un estricto colegio de curas o los traumas de una infancia perdida en el tiempo, quizás demasiados estudios esotéricos o el simple hecho de respirar y estar vivo es una gran tarea, en fin, todas y cada una de ellas tiene cierto grado de verdad y, efectivamente existe en mí cierto grado de oscuratismo hasta de paganismo, si se quiere llamar, pero es sólo una tonalidad más dentro de todo un caleidoscopio de sentimientos y emociones que puede albergar el corazón humano.

Creo que es una forma de desentrañar y mostrar hacia el exterior a todo un mundo de personajes oscuros, escondidos, incomprendidos, marginados, rechazados, proscritos, heridos, tantos seres que no nacieron equipados con lo necesario para "ser normales", personas que piensan de manera diferente a lo que esta sociedad considera como importante o simplemente funcionan a otro ritmo y usando otro código y lenguaje.

Las personas que han logrado insertarse en el sistema y que este no les molesta, las muchas otras que, a pesar de estár al margen o disconformes, han logrado tener su propia voz, que han entendido que el ser distinto es una posibilidad para desarrollar facetas interiores insospechadas para el común de los mortales, estos personajes no necesitan balsamos ni jacintos para el alma ni interlocutores pero, ¿quién habla por los sin voz?, ¿quién les da un sentido y los inserta en el mundo?, ¿quién les hace entender que el universo no sería tal si ellos faltaran?, ¿quién les hace entender que el hecho de que esten acá es una oportunidad única y que sino tienen la eternidad misma para hacerlo?.

Definitivamente alguien tiene que hacer el trabajo sucio.

Jorge Teillier

2005-09-12T19:00:00.000-04:00

Cuando todos se vayan

Cuando todos se vayan a otros planetas
yo quedaré en la ciudad abandonada
bebiendo un último vaso de cerveza,
y luego volveré al pueblo donde siempre regreso
como el borracho a la taberna
y el niño a cabalgar
en el balancín roto.
Y en el pueblo no tendré nada que hacer,
sino echarme luciérnagas a los bolsillos
o caminar a orillas de rieles oxidados
o sentarme en el roído mostrador de un almacén
para hablar con antiguos compañeros de escuela.

Como una araña que recorre
los mismos hilos de su red
caminaré sin prisa por las calles
invadidas de malezas
mirando los palomares
que se vienen abajo,
hasta llegar a mi casa
donde me encerraré a escuchar
discos de un cantante de 1930
sin cuidarme jamás de mirar
los caminos infinitos
trazados por los cohetes en el espacio.

Andrés Lagos

2005-09-07T13:30:00.001-04:00

Miércoles 13:30 hrs.

Hay días en que todo cuesta.

Hay días en que se requiere grandes esfuerzos para incorporarse. Todo se percibe ajeno, hostil, frío, lejano, salvo una sigilosa sensación de sopor. Existen días en que ni el calor del sol abrazando tú piel alcanza a reconfortar tu cuerpo adolorido, maltratado, ajado, desnudo. Los miembros son de plomo, de una extraña languidez, como si la carne de pronto se volviese líquido y se escurriera, en un tiempo indeterminable, hacia ningún lado. Una tonalidad grisácea, opaca, como el brillo de los ojos de seres tortuosos y crueles, se antepone a mi ventana.

Hay días en que no basta tener familia, hijos, trabajo y muchas, pero muchísimas personas alrededor o estar absolutamente anestesiado para sentir el ímpetu de la vida aflorar en mis venas. En tardes como esta, en que nada molesta más que un llamado por teléfono y los sentimientos de culpa por no contestar son sólo una nota más entre otros cientos de mensajes en el diario mural. En esos días, en que un Interpol furioso y melancólico ametala mis lacónicos oídos, dos pequeñas figuras negras me persiguen y se instalan en el rincón más recóndito de mí mismo.

Hay días en que lo único real son las frenéticas imágenes de la televisión, sucediéndose una tras otra, sin ritmos ni orden ni secuencia lógica, dando saltos como una pequeño animalito de circo asustado por las miradas perversas y burlonas de los asistentes. Como en mi cabeza. Como en mis pensamientos. Como en mi vida entera.

Hay días en que todo es lento, todo cuesta, nada fluye…como estás palabras.

Libros en la Red

2005-09-05T19:00:00.000-04:00

Interesante literatura para los tiempos de ocio.

(Anne Rice) Crónicas Vampiricas, Serie Completa Click aquí
(Anthony Burgues) "La naranja mecánica" Click aquí
(Antoine B. Daniel) Inca, Serie Completa Click aquí
(Brian Lumley) Crónicas necrománticas, 5 libros Click aquí
(C. S. Lewis) Crónicas de Narnia", Serie Completa Click aquí
(David Edings) Crónicas de Belgarath, Serie Completa Click aquí
(Edgar Allan Poe) 53 relatos cortos Click aquí
(Frank Herbert) Serie Dune completa, 6 libros Click aquí
(Phillip Pullman) Luces de Norte, Serie Completa Click aquí
(R. A. Salvatore) Colección de 25 libros Click aquí
(Simon Hawke) La tribu de Uno, Serie Completa Click aquí
(Stephen King) 97 libros en español Click aquí
(Stephen Lawhead) Canción de Albidos, Serie Completa Click aquí
(Stephen Lawhead) Pendragón, Serie Completa Click aquí

Nueva Vida, Vieja Historia

2005-09-02T19:00:00.000-04:00

Hace 27 días nació mi hija, Rocío Fernanda.

A pesar de ser mi tercera experiencia en estas lides esta vez algo parece ser diferente. No sé si el hecho de pensar todo el día en ella, no poder dejar de mirarla (ya sea cuando está conmigo o a través de fotos), reirme y celebrarle el menor atisbo de sonrisa, gesto o mejor dicho, todo lo que mi imaginación asocia a una reacción a los estimulos dados, sean un indicador que algo cambió pero definitivamente algo no es lo mismo. Yo no soy el mismo.

Yo no soy el mismo al entender que ha llegado a este mundo un nuevo ser humano y que una parte del sentido que tome su vida es consecuencia de mi forma de ver la vida, de mi forma de actuar, de las buenas y malas experiencias, de mis deseos y motivaciones. Ella es la prolongación de mi historia asi como yo soy la prolongación de la historia de mis padres y ellos de los suyos, con los matices y particularidades que solo la vida regala a cada cual. Siglos y siglos de experiencias, desde que el hombre es hombre condensados en esta pequeña criatura.

Ellos saben...saben más que nosostros. Nacen un peldaño más arriba y, la mayoría de las veces no necesitan vivir lo que nosotros para entender lo mismo. Probablemente no se caigan tanto como nosotros y tengan mucho que aportar a nuestro proceso de crecimiento y aprendizaje en esta vida. Vienen mejor dotados que nosotros para enfrentar y resolver las vicisitudes.

En fin, han sido 27 intensos días, de mucho ajetreo, cansancio y sueño, sin embargo el ver sus ojos tan llenos de vida, verla dormir como si no existiera nada más en esta tierra y darme cuenta que a diario va creciendo y aprendiendo un poco recompensa cualquier reclamo que pudiera efectuar mi mal acostumbrado cuerpo.